Dimanche.

Cuándo vendrán los dias de sol, y no tener esa nube en el cielo.
Cuándo vendrán las noches de estrellas, y no tener en mi casa ese techo.
Cuándo vendrá la canción primitiva, y no tener más sobre mi corazón una cabeza...

Tristes guerras, si no es amor la presa.

Tristes armas, si no son las palabras.

Tristes hombres, si no mueren de amores.

Tristes. Tristes.

Me da miedo cuando la gente tire basura en la calle.
Que aire voy a respirar dentro de 10 años?
Voy a poder respirar?
Me da miedo.